red elephants

at the day's end

i empty my pockets.

        no/thing

could ever be enough.

i would give you

a piece of sun, of heart.

from south to south, a

radiance.  against the craft

of despair

Novato que precisa de maior indagação sobre a subjugação anglicana serafina de uma Reserva Indígena Selvagem

 poema de Natalie Diaz*
 traduzido por mim (e desculpem porque aqui aparece para vcs
desformatado... espero logo publicar em outro lugar tudo direitinho!!)

Anjos não visitam a reserva.
Morcegos, talvez, ou corujas, coisinhas quadradas e manchadas.
Coiotes, também.  Todos querem dizer o mesmo -
morte.  E a morte come os anjos, eu suponho, porque nunca vi um anjo

sobrevoar este vale.

Gabriel? Nunca ouvi falar dele. Embora conheça um cara chamado Gabe -
ele passou por aqui num powwow e acabou ficando, típica coisa
de índio.  Claro que tinha asas, como todos os que voam
de cárcere em cárcere. Ele voa em carros roubados. E onde quer
que ele pare, crianças crescem como abóboras nas barrigas de mulheres.
Como já disse, índio nenhum, que eu saiba, fosse ou visse alguma vez um anjo.
Talvez numa peça de Natal ou algo parecido -
a igreja Nazarena faz uma todo dezembro
organizada pela esposa do Pastor John. Surpresa nenhuma
que o filho do Pastor John faça o papel do anjo - todos sabem que anjos são brancos.
Pare de se incomodar com os anjos, digo eu. Não fazem bem para os índios.
Se lembra da última vez que um deus branco veio boiando através do oceano?

Verdade é, talvez haja anjos, mas se os há, lá em cimão,

vivendo nas nuvens ou sentados em tronos do outro lado do mar

vestindo roupões de veludo e anéis de ouro, bebendo uísque de xícaras de prata,
é melhor para nós que lá permaneçam, ricos e gordos e feios e
exatamente onde se encontram -  em seus próprios e distantes céus.
Você deve torcer para não ver anjos na rez. Porque se os vê, é porque estão
       te embalando para a marcha,

para Zion, Oklahoma, ou qualquer outro inferno inventado

          especificamente para nós.

*  https://www.poetryfoundation.org/poems/56353/abecedarian-requiring-further-examination-of-anglikan-seraphym-subjugation-of-a-wild-indian-rezervation

Sign Language Barbie

Sign language Barbie.

     for Denise Duhamel  (my attempt at "Kinky" -inspired poetry,

                                           albeit feeble by comparison)

Barbie floats center stage in her pink dress, her paper-faced

husband forcing a smile.  He is struggling to remember

the gist of the speech she 'll deliver.  Barbie twists her mouth

in a momentary grimace,   not wanting to come off too self-assured,  

the lights that will halo her,   the clumsy demeanor of her

husband, so purple and smothered in his raincloud of fibs.  But

then she's reminded of duty, how she signs to those who can't

hear,  of the image to  recover and the  peanut -crunching crowd. 

The irresistible charm of the  charitable,  like  those English ladies in a film

 she once saw,  so polished in gentle arts of distraction,  so  promptly disguising 

 their scorn for the handmaids. The generals all rode horses back then,

 raised their spectacles to read maps,  wrote home to women in long dresses and

white gloves.  She has never read a British novel, not even a book of etiquette

but swears she has mastered it all by intuition, and the frequent trips to her top-notch

stylist.  In this brave new world, Mattel now offers plastic sheep and pastures,

 a Cyclops to conquer and even Rambo Ken who can morph into a real man, ready to pull

his gun at the first traffic fight.  Yet this Barbie has issues:  how to manage the multiple

movements of  wrists and fingers, make hands that sweep softly up and down in

gestures not too robotic. Mattel calls its engineer army into action, hoping this Barbie

can bring  some good sales to a falling market, one where girls are always wanting more

out of life.   After all, is she not an embodied saviour, poised to return to the unborn their value,

some quiet to the streets,  and a choir of angels to  home and  hearth?

a viajante ( work in progress)

(eternamente grata a Sarah Valle e a todas
as  viajantes -  de palavra e ato - que iluminam
nossos dias e noites de leitura )


a manhã da viajante

acordei, o sol brilhando como nunca.

era dia de viagem, e a imagem da noite

anterior, ainda uma cena mediterrânea

de barcos quietos na bahia, uma mesquita

branca refletindo os sonhos do porto.

eu também vou seguir adiante,

te disse, porque entre a mulher

e o mar, são anos milhares, rastros,

gritos, alguns prazeres que não desistem

da memoria, um chiaroscuro ainda a

pintar.

segundo dia

quem já ouviu a fúria do vento nas velas
nunca esquece.  entala no peito, enrosca nos cabelos,
ocupa a memoria.  porém, para o navegante
experiente, é outra a historia:  o mastro feito a mãos de
mestre resiste sempre à direção do vento,  a traição
mais simples e mais certeira.

terceiro dia

era hora de desembarcar.
chuva e cheiro de outono. andar
descalça nas pedras da praia
e subir o morro que conduz à cidade.
senti a lama espalhar-se, as folhas
molhadas entre os dedos dos pés.
tentei pinta-las: o alaranjado intenso,
o formato preciso, como pequenas
mãos úmidas marcando caminho.
o gesto condescendente  me segurou
por uns instantes, mas continuei
 como sempre. é só se concentrar,
 o trilho reaparece


quarto dia

era dia de feira.  o sol que se
escondia voltou a esbanjar o povoado,
a colorir os mantos e a aquecer mais
esse vinho que se servia quente. me
ofereceram colares e brincos, e as
castanhas assadas que pude
aceitar, um par de olhos escuros me
indagando,   "e você, quem é? "
ser forasteira pode sempre
ser bom, um enigma que
se preserva.


quinto dia.

as crianças do vilarejo se juntam ao pé da  fonte.  abro

meu coração para suas travessuras, tal como uma vez

fiz para ti,  abrindo as porteiras do pasto verde,  vindo

todos os potrinhos e bezerros  junto.   mas hoje os

meninos dão infindáveis voltas ao poço, pescando as moedas

que restaram ao fundo, todas tão ordinárias como

um dia sem surpresas.  só  eu, que  mudei de língua

sem perceber.


sexto dia

à luz de uma lua antiga
e do óleo que ainda queima na
lanterna de bronze, arde em
mim o receio de prosseguir,
rumo mais uma vez ao sul.
a cabina da travessia cheira
a sal, a peixe.  eu que começava
a amar demais a terra chovida,
os confiáveis jegues que levam
 a lenha no lombo.  não ha
nada mais escuro que a noite
no mar. o habitat suspenso.
os continentes perdendo seus traços
no horizonte

sétimo dia

a carta que escrevo
apenas reinventa.  não
 posso te contar o
 primeiro sonho,  ou como
enquanto o óleo secava,
sentia a febre subir.  esses
olhos que me miravam
não eram os teus.  me
prometiam desvendar
o labirinto do mapa.
caminhávamos lentamente
zelando pelo água, os
alimentos escassos. meus
passos não eram mais
de mulher, senão de
elefante, fêmea. ou de
tigre. íamos ao encontro
do que seria apenas
luz.  apenas som.
apenas pele.  sem
argumento algum.
apenas  -  e entre  os
silêncios - o sim.


oitavo dia

hoje me descubro
membro de uma tribo antiga.
a história me escuta, e eu a ela.
partiram-se já meus navegantes
do Mar Vermelho, e as rústicas
cavaleiras das montanhas do Altai
mas juntos, somos.  me delicio
na sensação dos pés descalços
sobre velhos minerais, grama, e o
pedregoso caminho do templo.
quis que me contasse as lendas
do  teu povo.  tento acoplar
meus passos aos teus. e nada adianta.
deve ser o sangue herdado das bruxas,
me criou impulso, me criou
estrada.  apesar das pernas curtas
ou o cheiro de fêmea,ou os
lastros dos partos. não entendo
o que os deuses tanto falam
para os fieis. ou para seus pacientes
intérpretes. prefiro é viver
a passagem da escuridão ao
 lado dos bichos, os camelos que
mastigam a noite toda, cabras,
bezerros.  e você lá no meio
dos homens, horas de xadrez,
baralho, os copos do arak. o
sol nos aguarda em portos
diferentes.

december

i.

the city opens its eyes on the day, the servers up early
carrying  trays of ham too pink, cheese in thin

orange slices,   coffee steaming from chipped goblets,

platters of crusted doughnuts.  morning chatter dims 
televised voices.  fires on the screen.  at the
crumpled margins of the heart  there is a little

girl knocking with scruffy fists.  she is gone before the
light changes. everyone munching their breakfast as if

nothing were coming to an end

ii.

we drive toward the border

where east and west touch gently

like the softest of fingertips.

there is something deep in the shallow

of your eyes   and I move closer,

already knowing you, not the type

 to be trusted. out on the plains

 it is early winter,  the 
bison are scavenging.  whatever

you imagine me to be, it

is unlike this long trail of 

stories that brought me  here. in 
the clay and fire of an afternoon, i

wind slowly backwards

toward the center of

life

iii.

at the corner,  & back on foot.
to return to the city is always
half heartbreak.   pigeons
and  peeling walls, a bus
spewing its  tar out  into

 the crowd.   desire for
beauty undoes us again
and again.  a hoary morning
and something too sad to be
put to music. i cradle this

last gentle medicine to

my bosom, this sweet child

 who has lost all chances

 of survival

water

i would wish you luck if i could.

if desire were not in the picture,

in  the wind.  if talk were cheap.

if the pools of water  reflected

 nothing. thick veil it is that

 pulls the rain over the

 city, this one that you once

dreamed of,  this one in which

i almost drowned. so thanks be there 

to some unbroken goddess that

 we still got our day of sunshine, the

silver respite of the road,  our chariot

of galloping ponies fit neither for  tropics

nor  northern woodlands.  as we lay

in the clearing i thought for a moment

we might find some  berries, share

the  red juice dribble over drying leaves,

a return amid the thick  amber

dust,   taking perhaps the longest

path homeward.  now it is

this water that sends me out

again into the thickness,  hands

and breath moving counter to despair

seeking short  or connected acts of

survival, and there is no lifeboat you can

take to reach me,  here on the brink of

this sea that is our mother, her daughters

  rising higher than the tide