Mais uma tradução

Poema meu, de uns anos atrás (o original em inglês encontra-se neste blog, em postagem
antiga).

Dia das mães, 2011.

Minha égua e eu subimos

a última rua da favela

passando o coágulo de fumaça

onde uns garotos queimam lixo:

uma rasgada camiseta vermelha,

garrafas plásticas, pacotes de

leite. Seguimos o morro até o topo,

até os braços de roca onde a vista

deste pequeno canto do mundo

nos segura. De repente

não tem mais gente.

Sumiram também

os vira latas amarelos e

seus latidos curtos

e estamos só nos duas, eu e a

Madja, suas orelhinhas indo

para frente, para atrás

e para frente de novo,

num galope contido, pela trilha

de areia que contorna muralha de

pedra, pinheiros partidos até

a raiz

Descemos pelo bairro,

minha égua colocando

seus pequenos cascos

um por um, sobre o arenito

endurecido de uma terra

com sede. Ela me protege,

protege a cria que cresce

dentro dela, que virá

na próxima virada

da estação, junto com

os dias mais longos.

E aí vamos, de novo,

por onde os garotos

deixaram a pilha de restos

amassados, onde voltam

também os vira latas amarelos

e as senhoras, de braços cruzados

em baixo do sol amarelado

do inverno, deixaram os sacos

de lixo todos arrumadinhos,

uma fileira de verde escuro

que espera o caminhão.

Uma garota passa

com bebê nos braços.

Será seu? Ontem

assisti um filme sobre uma mãe

e o filho dela que virou fumaça,

a história seguindo seu curso

como nesses dias que nada

podemos fazer para pará-la.

Caminhos de pedra, trilhas de

areia que conduzem ao topo

ou ao pé do mundo: terra

baldia de ambos os lados, e nada

pode fazer-se com os meninos

uma vez que se perderam