Yin and yang

Here goes, in English:

Dear boy, it's quite a simple matter.
We are made of the same stuff.
There's that same little machine,
the same pulsing red muscle, the same
purple aorta in my chest. I breathe
the same damaged air.
I have absolutely no essence.
I live my daily life in the very same city
of old ports and starving sailors
which one day provides me shelter
and the next, takes away all that is
best in me. How could my desire
be any different? To you,
a black ink stain that calls my bluff.

To me, a warm little bird
that has just fallen from its nest.
It spreads its wings.

Yin e yang.

Meu amigo, é muito simples.
Somos feitos da mesma matéria.
Tenho no meu peito a mesma
maquininha, um músculo vermelho
que pulsa, a mesma aorta púrpura. Respiro
o mesmo ar danificado.
Não possuo essência nenhuma.
Vivo o dia a dia nesta mesma cidade de velhos
portos, de marinheiros famintos, que um dia me oferece
abrigo, e no outro me furta todo o que tenho
de melhor. Pode meu desejo ser outra coisa?
Para você, uma mancha de tinta preta que
me desmente, para mim, um cálido passarinho
recém caído do ninho, que encontra suas asas.


    _  Miriam Adelman

Hostess/ Anfitriã by Tony Hoagland

Dessa festa só lembro.
do vestidinho preto da anfitriã
preso apenas por uma
alçinha de seda crua

que escorregava por seu ombro
- e assim, enquanto ela falava comigo
sobre o mercado imobiliário ou sobre o vinagrete,

eu observava a alcinha cair
pouco a pouco
por seu braço sedoso
até o último momento,
e seu encolher de ombro
para volta-la ao lugar

ah o assunto desse vestido
era amorfo e impossível de enunciar
e afligia a todos

como as fronteiras de um território disputado
ou os limites de uma personalidade transtornada.
era como uma história que queria ver
chegar à conclusão, mas

era também como uma história
que emperrou no meio, e que continuava
quase indo para frente, mas não
e quase indo, de novo-

Levei a noite toda para entender
que foi o vestido fadado a falhar assim;
que a anfitriã foi fadada a não deixar a alçinha cair,
como nos fomos fadados a mastigar
os pequenos retângulos de comida
que servem nesse tipo de evento, e de salivar
enquanto a noite nos deslocava na sua boca

É desta maneira que as festas
tornam-se lugares dúbios, como os sonhos
onde pairamos num tipo de suspense
entre o real e o fantasioso

Dessa noite só lembro
que  fui por algum motivo misterioso
que esperava me fosse revelado

E que quando a noite chegou ao fim
o que encontrei foi meu desencanto
que esperava que ninguém visse

Homenagem a Hettie Jones, que também foi Beat...

Untitled/Hettie Jones.

On the bus

from Newark to New York

the baby pukes

into the fox collar

of her only coat

She wipes the collar

and the baby's soft face

then takes her toddler

by the hand

and heads for the subway

where the toddler

sleeps

at her knee

and she

       herself

stares

out the window

over the head

of the sleeping baby

She is twenty-seven

and very tired

               Let me always

support her

             Having been her

befriend her

(versão)

No ônibus

entre Newark e Nova Iorque

o bebê vomita

na gola de pele

do seu único casaco de inverno

Ela limpa a gola

e o rosto macio do nenêm

em seguida toma a pequena

pela mão

e pegam rumo ao metrô

onde a pequena dorme

sobre seu joelho

e ela

              mesma

fixa o olhar

pela janela

por cima da cabeça

da pequena que dorme

Ela tem 27 anos

e está muito cansada

                      Me deixe sempre

apoiá-la

                    Tendo sido ela,

tornar-me amiga sua

  versão:  Miriam Adelman

Working on it...

Here is an old one I tried to edit in locus but for some reason couldn't scroll down far enough on my old posts (it's from 2010).  So, it was either giving up or re-typing, and obviously I chose the latter.
Not such a great one, but I did some major changes, and cuts, which I think now leaves it standing on its own two feet:


Visual.

    (photo exhibit, Las Ramblas, 2010)


A blue dress hanging on the cottage porch.
Small fingers of a girl pushing her hair back,
adjusting her barrette.  Fingers and hair.
Rows of cinderblock buildings, and inside -
a shaky table covered with plastic, a
stunned grandchild gazing out, into,
beyond.  An ancient tv, lifted from
the gypsy's cart, flickers: snow covering
train tracks, or a warm place
where buildings crumbled at dawn.
(And now no water, no mouthfuls of rice
or potato.) Does he wonder what will come?
Something to lead him away
from the rusty playground
of the dusty vila, the
small blue bicycle left
to its busted wheel.