quarta-feira, 23 de dezembro de 2015

Ao percorrer uma pequena cidade -Kendra DeColo



      “The truck was incinerated, and it is still burning.”
        New York Times, 3 de julho de 2010.


Ouviram música
antes de ouvir o temporal

antes do caminhão avultar-se
a um lado da estrada

que como poeirenta  fina pele de cobra
atravessava a cidadezinha

um bando de aves expandindo
as costelas de árvores esbeltas

e onde a estrada espetava
seu dedo em direção ao rio

onde o rio
era a voz de uma mulher

andando para trás
dentro de um sonho

onde sonhavam
em comandar o céu

onde o céu engolia
pássaros e música e onde

as crianças tinham se ensinado
a juntar ar e gasolina

e agora um cachorro anda em círculos
por sobre as cinzas e a terra

úmida cuspe um coração gorduroso
e onde pássaros vermelhos perfuram o entardecer

uma mulher esfaqueia
a terra com sua pá

trabalha a pesar do suor
e os insetos que consomem seus braços

até o momento dela pisar nas profundezas
sem saber como ou quê

onde a estrada se tornou
veia rasgada onde a  noite sangrou óleo

e os corpos foram engolidos
na música verde

e se alguma  vez você seguiu
a música que conduzia por uma vereda escura

você chegando silenciado numa igreja
 com os olhos enormes

dos vivos como folhas molhadas
revirando dentro de você

me diga então  a quem agradecer
quando der aqueles passos que te botam
   no mundo

aí onde uma árvore desperdiça
seus brotos aos teus pés


versão:  Miriam Adelman


Through a small city/Kendra DeColo.

They heard music
before they heard the storm

before the truck piles
onto the side of the road

that ran dusty and snake-skinned
through a small town

a flock swelling
inside the ribs of thin trees

and where the road spiked
a finger towards the river

where the river
was the voice of a woman

walking backwards
into a dream

where they dreamed
of running the sky

where the sky swallowed
birds and music and where

children had taught themselves
to gather air and gasoline

and a dog now makes circles
into the ash and damp

dirt spits up an oily heart
and where red birds pierce the dusk

a woman stabs
her shovel into the ground

works through sweat
and insects eating her arms

until she stands in the deep
not knowing how or what

where the road was a ripped vein
and the night bled oil

and bodies swallowed up
in the green music

and if you have ever followed
singing down a dark path

arriving at a church hushed
with the enormous eyes

of the living like wet leaves
turning through you

tell me who you thank
when you step out into the world

where a tree has wasted
its blossoms at your feet.








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