To the Harbor Master - Frank O'Hara

To the Harbormaster.

I wanted to be sure to reach you;

though my ship was on the way it got caught

in some moorings. I am always tying up

and then deciding to depart. In storms and

at sunset, with the metallic coils of the tide

around my fathomless arms, I am unable

to understand the forms of my vanity

or am I hard alee with my Polish rudder

in my hand and the sun sinking. To

you I offer my hull and the tattered cordage

of my will. The terrible channels where

the wind drives me against the brown lips

of the reeds are not all behind me. Yet

I trust the sanity of my vessel; and

if it sinks, it may well be in answer

to the reasoning of the eternal voices,

the waves which have kept me from reaching you.

- Frank O'Hara

Ao Mestre do Porto.

Queria ter a certeza de chegar até você;

mas meu navio estava no caminho quando enroscou-se

em algum ancoradouro. Sempre que o amarro

logo decido partir. Nas tempestades

e ao pôr do sol, com os espirais metálicos da maré

segurando meus braços incomensuráveis, não consigo

entender as formas da minha vaidade,

ou estarei de sotavento com o leme polonês

na minha mão e o sol se afundando no horizonte. Para

você ofereço meu casco e o cordame rasgado

do meu testamento. Os terríveis canais onde

o vento me joga contra os lábios escuros

dos juncos não estão todos no meu passado. Mas

eu confio na sanidade do meu barco: e se afundar,

pode bem ser em resposta

ao raciocínio das vozes eternas,

as ondas que me impedem  de te alcançar.

Versão:  Miriam Adelman

The Heart - Frank O'Hara

Here's another one by Frank O'Hara, a poet associated with

the Beat generation:

My Heart – Frank O'Hara

I'm not going to cry all the time

nor shall I laugh all the time,

I don´t prefer one “strain” to another.

I'd have the immediacy of a bad movie,

not just a sleeper but also the big

overproduced first-run kind. I want to be

at least as alive as the vulgar. And if

some aficionado of my mess says, “That's

not like Frank!”, all to the good! I

don't wear brown and gray suits all the time,

do I? No, I wear workshirts to the opera,

often. I want my feet to be bare,

I want my face to be shaven, and my heart -

you can't plan on the heart, but

the better part of it, my poetry, is open.

Não vou chorar o tempo todo

nem vou rir o tempo todo,

eu não prefiro uma “vertente” à outra.

Eu escolheria o tom imediato de um filme ruim,

não só desses comuns senão dos grandes

de muita produção e muito público. Quero ser

tão vivo quanto o vulgo. E se algum

aficionado às minhas encrencas disser, “Mas isso

não parece o nosso Frank!”, está tudo bem! Eu

não uso ternos marrons ou cinzas o tempo todo,

não é? Não, vou para a ópera com camisa de

trabalhador, com frequência. Eu quero é

meus pés descalços, meu rosto sem barba

e meu coração - você não faz planos para

o coração, mas a melhor parte do meu,

minha poesia, está aberta.  

O Enchente/The Flood - Louise Erdrich

O Enchente

Eu tinha doze anos aquela vez que dormi na terra.

O quarto perfeito de madeira estéril,

era o melhor lugar, o porão.

No ritmo dos aparelhos domésticos

uma criança dorme como se não tivesse nascido.

A máquina de lavar rimbombava ao longo da noite

como um emotivo coração, a geladeira batia,

resgatava os ossos e discutia,

o radiador um pulmão que ardia,

mas eu estava segura, entre os tubos

do encanamento

Em cima, quando tudo tinha ruido,

Escutei meus pais rearranjando os estragos do dia

até formar uma cama.

Ouvia minhas irmãs cavando com suas patas,

se enfiando sob as tabuas.

Dai começou a nevar, implodindo o céu,

ao redor de nós numa formação vazia.

Na primavera aconteceu, como deveria ser.

A chuva violenta irrompendo por trás dos muros

me empurrou para fora do alçapão

navegando numa banheira azul redonda.

Num telefone feito de latas e corda

meus irmãos me chamaram.

Alfa! Na escuta?... Mais eu já tinha ido.

O rio martelava e borbulhava entrando pelos ralos,

a corda rompeu, suas vozes ferozes como a dança dos

pernilongos na cabeça de um alfinete, nublando as ruínas

que eu deixava atrás, o enchente me apressando sobre

sua larga superfície, rasgando minha camisola, minha

manta de ferrões

Deixei atrás de mim uma espuma branca, a rede

se arrastando em baixo da água até os pés dos irmãos e irmãs.

Agora eu temo por eles, pisando

nas aberturas e sendo sugados

na corrente da minha sorte. Entenda:

é como se eu pudesse escapar só ao abandonar tudo.

Não pensei naquilo que ficava atrás,

entrançado entre grossas raízes, as paredes de terra

sob ameaça, os fios se desprendendo dos postes

deslizando-se, vivos e perigosos, para dentro d'água.

- Louise Erdrich

Versão: Miriam Adelman

The Man Who Loved Horses (new one of mine)

He was mostly gentle, mostly kind

calling to the horses as no other could,

The bay's ears twitching, rising, the cranky dun

lifting its head and the dapple gray coming to

greet him at a gallop, muzzle lined with

a thin green lather. He would ride out

with the first changing sky of the morning,

following clouds of dust into the grasslands,

relentless in his search for the grizzlies,

Gray Wolf, or a few stray cattle.

I lived there on the other side of the mountain,

brewing my potions of corn and cactus by day,

riding my sorrel mare to the crest of red rock

before evening, hoping to be spotted. His eyes

though were always fixed on the hills,

through the snows and the season of rushes, and

when the hawk returned slowly over the valley

scanning in singular precision.

In the beginning my voice was strong.

I would sing for him, and again the horses

would prick their ears, shake tangled manes,

nicker. He never heard me. He heard the horses

calling to him, and pounding hoofbeats, and a

long slow whistle that could be coming

from anywhere.

The Flood - Louise Erdrich

I was twelve the year I slept in the earth,

in a perfect room lined with scentless wood.

It was the best place, the basement.

In the rhythm of appliances,

a child sleeps as though she wasn't born.

The washer boomed into the night

like an emotional heart, the refrigerator knocked,

dragged out the bones and argued.

The furnace was a fiery lung, but I was safe,

surrounded by plumbing.

Over me, when everything had fallen into ruin,

I heard my parents rearrange the day's wreckage

into the shape of a bed.

I heard my sisters dig forward with their paws

and wedge themselves under its boards.

And then the snow came down, collapsing the sky

around us in a blank formation.

In the spring it happened, as it was meant to.

The violent rain surged through the walls,

forced me out the cellar hatch in a round blue tub.

The calls of my brothers came over the string-can telephone.

Come in! Do you read me? But I was gone.

The river hammered and bubbled through the drains,

the line snapped, their voices grew fierce as mosquitoes

dancing on the head of a pin, clouding the wreckage

I passed, as the flood rushed me over its wide surface,

shredding my nightgown, my shawl of stingers.

I left a white foam in my wake, a net

drifting underwater for the feet of my sisters and brothers.

And now I fear for them

stepping in the holes of it and pulled underneath

the current of my luck. Understand:

it was as if I could escape only by abandoning everything.

I didn't think of all that's left in the aftermath,

twisted in the slogged roots, the earth walls undermined, the wires

slipping from the poles, alive and dangerous, into the water.

 - Louise Erdrich

Primeira versão...

The Visit/ A Visita

    Para Eileen Cowin.

Não era amor. Nem flores nem figos

maduros nas suas mãos, nem palavras

na sua boca. Não havia corpo

para obstruir um do outro.

O sol era branco e quente, marca de ferro
que me atravessou sem deixar resquício.

Mas eu sabia. E Joseph,

Joseph o coitado com suas palmas calejadas

portando seus chifres de alce.

O que ele podia fazer

a não ser lavar para que o cheiro de

chamuscado saísse dos lenções?

O que ele podia fazer

a não ser encaixar as lâminas de madeira

para que formassem um berço?

A chuva caia e as folhas fechavam

sobre nós como um escudo.

Uma pequena luz se formou e a ponta

que a mantinha no alto

mergulhou-se muitas vezes no meu sangue.

Agora o ser descansa na tigela do meu

quadril. Não tem volta.  As unhas

já se formaram. A árvore engrossa.

Louise Erdrich

versão:  Miriam Adelman

The Visit - Louise Erdrich

Este poema é de Louise Erdrich,  mais conhecida por seus (muitos) romances publicados,
contadora de estórias sobre a vida de um povo indígena do norte dos EUA (o primeiro e muito
famoso Love Medicine, por exemplo.)

Do livro Baptism of Desire (Harper, 1989) aguardem minha versão...

The Visit

    For Eileen Cowin.

It was not love. No flowers or ripened figs
were in his hands, no words
in his mouth. There was no body
to obstruct us from each other.
The sun was white-hot, a brand
that sank through me and left no mark.
Yet I knew.  And Joseph,
poor Joseph with his thick palms,
wearing antlers.
What could he do but wash
 the scorched smell from the linen?
What could he do but fit the blades
of wood together into a cradle?

The rain fell and the leaves closed
 over us like a shield.
A small light formed and the taper
that held it aloft
was dipped many times in my blood.
Now the being rests in the bowl of my hips.
There is no turning. Already
the nails are forged.
The tree thickens.

Versão

A ausência.

Escrevo isto por vingança

que é uma mágoa que se profere ao eu

em nome de outro. Tem a ver com

criar um motivo   o que é

uma ausência não pouco parecida

com uma arma. Um homem atirou

num oceano atrás da minha casa.

Foi um ato de coragem. Os pássaros

se libertaram porque era minha

varanda com um oceano atrás.

Ele reconheceu um alvo que

apareceu, com seu olhar de

punhos prontos. É essa a maneira

dos alvos, um tão bom quanto o outro

até você decidir. O oceano estava lá

assim como a arma que reconhecia o

oceano e o desejo do homem

 de se ausentar     o que é

uma forma de começar de novo. Eu

escrevo isto como vingança    e a palavra

porque nada tem a ver. O motivo

se esquece. O homem atirou.

Tess Gallagher

versão:  Miriam Adelman

The Absence - Tess Gallagher

Vou ao resgate meio aleatório de poemas escondidos em livros meio velhos da minha biblioteca.

Vai este de Tess Gallagher, do livro Instructions to the Double (Graywolf Press, 1976). Logo vem

versão!

The Absence

I am writing this out of vengeance

which is a hurt given to the self

in the name of another. It has to do

with becoming a purpose

which is an absence not unlike

a gun. A man fired one

into an ocean in back of my house.

It was an act of bravery. The birds

went free because it was my

back porch and an ocean

behind it. He knew a target

when he saw one, those fists loose

in his eye. That is the way of targets,

one as good as another until

you decide. The ocean was there

and a recognition of the gun

for the ocean and the need too

of the man to leave himself out

which is a way of beginning

again. I am writing this

out of vengeance and the word

because has nothing to do

with it. The reason forgets

itself. The man has fired.

Poema de amor para um incrédulo / Sandra Cisneros

 (Título original: Love Poem for a Non-Believer)

Porque eu sinto saudade de

você, repasso com a minha mão

a lisura da minha coxa, a curva

do meu quadril, minha bunda

arredondada como uma manga. Imagino-a

como se a mão fosse tua, dedilhando

minhas costelas, o harpejo dos

meus seios, a clavícula que você adora

e eu não.

Meu pescoço é fino.

Você poderia contorná-lo

com só uma mão e

arrancar-me a vida

se quisesse

Cortei meus cabelos.

Não dá mais para puxá-los.

Apenas um jato de fios pretos

entre os dedos agora

Suas mãos friozinhas

passeiam por minha mandíbula

a pele das pálpebras

a nuca

macia como uma boca

e quando nos abrimos como uma

maçã rachada no meio e vemos

o coração

do coração

do coração      essa parte que

você não eu não

mostramos para ninguém

essa parte que queremos recolher

tão logo desenrole

como uma bandeira de seda

ou o berro vindo da mesquita

no horário da oração          não teremos

palavra nenhuma para isto

a não ser      talvez

crença.

Versão: Miriam Adelman

Analysis (new work-in-progress)

analysis

if things were as simple as this-

a world divided into givers and takers-

you and i might be face to face

on opposite sides of the gameboard

 playing out the last round in the only

language we'd learned, tactics  not

meant to inflict deep wounds.

but the mestres tell us it can't be so,

that i, for example, am round as an overfed 
guppy,  at risk of bursting from life -

and yet so hungrily

 return to your door

with my beggar's tin, in my
 Halloween rags,  wading in my wicked
pool of melancholy. as for you, my dear, 

 the word is not yet out  -  so silence is
safer, and lingering in the sunlight,
 listening harder for the pinching

                     cues. 

miriam adelman

Tantas Cosas Asustan, Tantas

Eu publiquei este poema de Sandra Cisneros, poeta e romancista, uns anos atrás (escrito por ela
em espanhol), aqui neste blog (procure em baixo, quem quiser!).  Ontem brinquei de lhe fazer uma versão em português.  Acho que acertei no ritmo, mas como vocês - leitoras, leitores - sabem, sempre aceito comentários e sugestões!


Tantas Coisas Assustam, Tantas

Tantas coisas assustam. Tantas.

Os mortos e os vivos.

O que a escuridão não nos permite

e o que nos permite

Passos no pátio

assim como o silêncio

E coisas simples.

Aritmética. O aluguel.

O infinito também assusta.

Números. O céu.

Deuses que sempre foram e serão.

O que é pior?

Estar  sempre só

ou estar com alguém para sempre

E o finito aterroriza.

Nossas vidas por exemplo.

O amor assusta.

Igual a lua e os militares

E pesam muito.

Não um por um

Mas todos juntos

Como bolas de gude

numa latinha

A felicidade, pelo contrário,

é assunto diferente.

Coisa de pipas voando.

dog night

Noite de cão

This is one of them no-show nights.

Her man gets sidetracked on the way home,

stopped by some friend who pops up, lighting up

bright as an orange-bulbed street lamp

just as a fog sets over the city. An ecstatic

'Man, where you been all these years?'

and grins as wide as embraces are hurried,

and they sit down at the  bar on the corner

on weathered red stools with yellow foam

gaping  from  cracks and  the

 glasses empty, one after another,

as the night shrinks before them, stories

winding up and up and then down again

like a life when it gets stuck at the place

no doors want to open.

Back at her place

his lady is sleeping, television blaring and the telephone

off the hook buzzing alone into the madrugada.